26×1. la sera prima.

Com’era, la sera prima del 25 aprile?
Quello vero, intendo.

Con pezzi di Italia, grandi come province o regioni o città o quartieri, che già avevano fatto le loro pulizie di stagione, buttando fuori gli sgherri assassini e i servi della più grande nefandezza che abbiamo consegnato alla storia, noialtri abitanti di questo paese che facciamo sempre scuola.

Con i gruppi armati partigiani nascosti, o forse già in viaggio, a piedi o chissà come, per arrivare in città e dire che adesso basta, via tutti e facciamola finita – quelli che poi il 25, o anche il 26, sarebbero morti negli ultimi scontri a fuoco, o ammazzati dagli ultimi fanatici in camicia nera, mentre il loro capo invincibile e valoroso aveva mollato le trattative negli uffici del vescovo e già stava provando a scappare in Svizzera travestito da soldatino.

Quelli che sarebbero morti giorni dopo, uccisi dai carnefici nazisti in ritirata, come il black partisan Giorgio Marincola, con la sua storia tagliente come un’ascia da guerra, dissotterrata dai Wu Ming sempre siano lodati. E quelli che avrebbero fatto fuoco, come Pietro, e non stiamo tanto a fare gli schizzinosi che non è il caso.

(Eravamo non più di cinquanta, al suo funerale a Como, quando ero una persona migliore di adesso e ci mettevo la faccia.)

Cosa pensavano stanotte, tutti quelli che avevano letto o sentito il messaggio del telegramma, Aldo dice 26×1, ossia entro l’una di notte del 26 aprile insurrezione nazionale e cacciata dei fascisti? Avranno dormito, a 24 ore scarse dalla fine di un incubo durato vent’anni, un tot di guerre coloniali, una guerra mondiale, un’abbraccio mortale coi nazisti, le leggi razziali, le deportazioni e i rastrellamenti?

Com’era il tempo? Se guardavano su, avevano stelle sopra le loro teste? Avevano persone care ad aspettarli, genitori, amanti? Continua a leggere

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sempre in sala Maddalena.

E’ il 28 marzo del 1994, siamo in sala Maddalena a Monza. C’è un incontro con Gabriele Salvatores che ha appena vinto il premio Oscar, e si parla dei suoi film. Organizza il gruppo dei Giovani Progressisti e il presentatore si chiama Pippo Civati, esperto e appassionato di cinema. Al comitato elettorale di Michele Bertola, candidato della Rete per l’alleanza dei Progressisti, ci sono gli altri che hanno il compito di venirci ad aggiornare sui risultati, perchè in contemporanea c’è lo spoglio. Ad un certo punto mentre si parla di Turnè, entra Adolfo con i pollici in giù e una faccia da funerale. Salvatores si ferma, si gira e dice, no aspetta cosa vuol dire quel gesto. L’incontro diventa un’assemblea fiume sulla vittoria di Berlusconi e di Forza Italia. Torno a casa a notte fonda e trovo mio padre davanti al televideo, con i risultati elettorali. Dopo una campagna elettorale passata per l’ennesima volta ad attacchinare e volantinare, sta disegnando su un foglio, in silenzio. E’ quello che faceva prima di fare politica, è quello che è ritornato a fare, da quella sera. Con il collettivo dell’università facciamo una rivista che si chiama Sandokan, per provare a capire cosa succede. Chiedo una mano ai miei per comprare la casa, perchè anche se ho un contratto a tempo indeterminato e ho lasciato l’università da un po’, non ce la potrei mai fare con gli anticipi, nemmeno insieme alla mia compagna che vive con me nella casetta di cortile che era di mia nonna. Poi salgo sul pullman dei sindacati, alla sera tardi con altri compagni, e andiamo, studenti e metalmeccanici insieme, a Roma alla prima manifestazione di un milione di persone contro la riforma delle pensioni. E vado alla manifestazione per la ri-occupazione del Leoncavallo, dove mi presentano la ragazza che poi diventerà mia moglie, e più tardi mi sparano lacrimogeni da un elicottero nei giardini di via Palestro. Pippo Civati diventa segretario dei DS e vince le elezioni comunali a Monza, Salvatores smette di fare film politici e si dà ai libri, Albertini sfila in mutande dopo che è stato eletto sindaco di Milano. Vittorio Arrigoni lascia commenti sul mio blog quando scrivo sulla morte di Oriana Fallaci. Vittorio Arrigoni viene ucciso dai fondamentalisti islamici a Gaza. Vittorio Arrigoni è l’unico occidentale testimone del massacro di civili inermi ad opera dell’esercito israeliano, chiamato Piombo Fuso. Vado a vivere da solo. Vado a convivere. Compro il mio primo abbonamento adsl. Compro un modem a 56k per connettermi gratis a Tiscali. O a Libero. O a Virgilio. Per le strade di Genova i carabinieri sparano e uccidono Carlo Giuliani. Per le strade di Milano i fascisti accoltellano Dax. E parlano, e aprono sedi, riprendono spazio e considerazione. Bertinotti fa cadere il primo governo Prodi. Mastella fa cadere il secondo governo Prodi. O forse c’entrava D’alema? D’alema c’entra sempre. Nanni Moretti davanti a D’alema che parla in tv gli dice, dì qualcosa di sinistra. Nanni Moretti davanti a D’alema in piazza a Roma gli dice, con questi dirigenti non vinceremo mai. Di Pietro diventa parlamentare. Il partito di Di Pietro svanisce tra gli scandali, le clientele e il nepotismo. Rifondazione Comunista si fonde con altri due o tre partiti comunisti. Anzi no. Anzi sì. Poi perde le elezioni ogni volta. Muore Fabrizio De Andrè, e non ha mai smesso di mancarmi da allora. Due o tre aerei americani tagliano per sbaglio i cavi di una funivia sul Cermis, in Trentino, perchè stavano volando troppo basso, muore della gente ma non è colpa di nessuno. Due o tre aerei americani vengono dirottati contro obiettivi civili (e contro il Pentagono, forse) e fanno migliaia di morti l’11 settembre del 2001. A luglio tutti vanno a Genova e io sono a letto con l’ernia del disco e le lacrime agli occhi. Poi sono al telefono a mandare sms per dare suggerimenti su dove scappare e dove no, mentre ascolto la diretta su radio popolare. C’è Bush padre. Poi c’è Clinton e Monica Lewinsky. E poi c’è Bush figlio. E Obama. E Ruby. Poi c’è la Moratti, la moschea di Sucate, Pisapia che vince le elezioni. Poi c’è Calderoli che fa una legge elettorale nuova e lui per primo la chiama, una porcata. Poi c’è Calderoli che fa pisciare dei maiali su terreni dove si parlava di costruire una moschea, per contaminarli e renderli immondi per gli islamici. Poi arrivano gli albanesi con delle navi che fanno acqua da tutte le parti, e poi dalla Libia gli africani che muoiono in mare come le mosche, ma il ministro dell’Interno Maroni non intende muovere un dito se non per ricacciarli indietro a cannonate. Vari esponenti della Lega Nord si presentano con torce accese e danno fuoco al campo rom di Opera, fuori Milano. Vari esponenti della Lega Nord scrivono sul loro giornale che Berlusconi è un mafioso piduista. Vari esponenti della Lega Nord si alleano col partito di Berlusconi ad ogni elezione, dal comune bergamasco più sperduto al Parlamento di Roma ladrona, dove vanno a fare i ministri e i sottosegretari. Poi telefono a mia madre per chiederle di aiutarmi a organizzare il matrimonio, e poi vado in turnè in Sicilia a mettere i dischi con il mio soundsystem, e la notte di san Lorenzo sulla spiaggia di Modica suoniamo fino alla mattina dopo quando arrivano i primi bagnanti con le salviette e le creme solari. Qualcuno occupa il Boccaccio a Monza, ci andiamo a suonare tutte le volte che si può. Vado a mangiare una pizza con il mio amico dell’asilo Ale e Massimo Banzi e parliamo di come ha inventato Arduino. Con Guido installo linux su un vecchissimo IBM thinkpad dopo l’hackmeeting del 99 al Bulk. Guido va a vivere in Germania. Davide va a vivere in Germania, anche lui. In Egitto il regime di Mubarak viene rovesciato e la piazza a costo di centinaia di vite tiene testa alla polizia. Nicola va a vivere in Egitto, lavora all’ambasciata al Cairo. Nicola viene eletto in consiglio comunale a Monza con il Movimento 5 stelle. Pippo Civati viene eletto consigliere regionale del PD. Pippo Civati con Renzi si inventa la definizione di rottamatori. Pippo Civati molla Renzi e i rottamatori. Berlusconi rivince le elezioni promettendo che cancellerà l’ICI. Berlusconi resuscita dalla tomba promettendo che cancellerà l’IMU. Berlusconi è indagato per mafia, per prostituzione minorile, per qualsiasi cosa, ma mia zia lo vota perchè è un bravo imprenditore, e comunque i comunisti mai. Apple inventa l’iPod. Apple inventa l’iPhone. Apple inventa l’iPad. Muore Steve Jobs e morendo inventa il mito di Apple. Compro il mio primo cellulare gsm usato, un Motorola StarTac. Compro il mio primo Nokia. Il mio secondo Nokia. Il mio terzo Nokia che si collega a internet. Compro il mio smartphone Android. Compro una casa, e insieme mi danno un debito che dura vent’anni. Telefono a mia mamma per dirle che le doglie sono ravvicinate, quindi si va in ospedale. All’una e undici di notte nasce mio figlio. Alle tre di notte ogni giovedi sera smonto la console e vado via da serate trionfali di musica al Dada Pub nel piazzale della raffineria. La raffineria è chiusa e da depositi che dovevano essere vuoti esce una perdita di petrolio gigantesca che inquina il Po fino in Veneto. Il Dada Pub è chiuso ed è uno spettro fatiscente pieno di intonaco crollato e fantasmi di Natali passati. Vado per la prima volta a proporre di fare una serata reggae il giovedi sera al Dada Pub. Scrivo progetti che ricevono finanziamenti europei per attività transnazionali che durano anni. Mi porto in giro decine di ragazzi per mezza Europa, e porto gente da mezza Europa qua in giro. Imparo l’html. Installo Mambo per la prima volta. Installo Joomla per la prima volta. Installo WordPress per la prima volta. Mi faccio il mio primo sito su Geocities. Installo l’emulatore di Apple II sul mio Mac. Con un portatile Pc-compatibile che ha il modem incorporato mi connetto ai BBS di Milano alla velocità incredibile di 1200 baud. Esce Windows 95. Esce OsX 10.8. Esce Windows 8. Esce Windows 2000. C’è il millennium bug. La sera di capodanno del nuovo millennio sono a Napoli in mezzo alle esplosioni, il giorno dopo i giornali dicono che è andata bene, solo un morto. La sera che si dimette Berlusconi brindo con mia moglie con una bottiglia speciale. La sera che vince Prodi sto fino a tardissimo attaccato alla radio perchè fino all’ultimo non si capisce se ce la fa davvero. Comunque dura poco. E stasera mentre faccio addormentare mio figlio, penso che ho quarant’anni e non ne posso più di rimbalzare in questo flipper, Paolo ci ricorda su twitter quella sera del 28 marzo in sala Maddalena e io penso che cazzo siamo ancora lì, siamo tutti ancora lì dentro, mi sento l’angoscia, non ne usciremo mai più, anche se le nostre vite sono andate avanti, se il tempo è passato, se il mondo intorno a noi è cambiato noi siamo prigionieri per sempre di una bolla nel tempo, come nel telefilm Ai confini della realtà, non ne usciremo mai più, aiuto, venitemi a salvare, mi manca l’aria.

Il leone e l’a-pecora

 

Va bene, a grande richiesta 😉 , vi dico la mia su questa intervista.
Il commento a botta calda (sìììì, l’ho vista anche io subito, appena ha iniziato a girare in rete…) è stato un semplice: e mbeh?

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Vedo la Terra. Com’è bella.

Fanno cinquant’anni oggi.

Nessuno li caga più, i viaggi nello spazio. E forse l’allunaggio è stata una messa in scena di Hollywood, e in ogni caso troppi soldi spesi per niente. L’Unione Sovietica poi non esiste più neanche, figurarsi.

Ma cinquanta anni fa un pilota di 27 anni, figlio di un falegname e di una donna delle pulizie, per la prima volta si è chiuso dentro a una capsula parente stretta del cestello di una lavatrice, e sotto al suo culo hanno acceso un missile che gli ha fatto fare il giro del mondo.

Ma da fuori. In orbita.

Dura 108 minuti.
Non è niente per noi oggi, con astronauti che restano in orbita mesi, mandando via twitter le foto digitali dei posti che sorvolano. E forse è stato un falso anche questo, forse non era il primo, forse altri sono stati spediti prima di lui in orbita senza tornare, da quei gelidi mostri comunisti. O forse no, non si sono mai trovate le prove di questo: e allora è Yuri il primo uomo a volare così lontano.

E la prima volta che un essere umano guarda la Terra da fuori.

Da quassù la Terra è bellissima – senza frontiere né confini.

la mia parola è: socialità

Non essendo potuto essere presente a Firenze, a ProssimaItalia (che è il nome vero della “convention dei rottamatori”…), anche se avrei molto voluto, provo a recuperare da qua. Nel barcamp (perchè questo è stato) di tre giorni organizzato dal mio consigliere regionale preferito, si sono susseguiti interventi di 5 minuti su parole chiave, mescolati a spezzoni di film e canzoni. Di film e canzoni questo blog parla da tanti anni, e gli interventi di 5 minuti su parole chiave… beh sembravano proprio, dallo streaming su Il Post, uno di quei tantissimi momenti di confronto vero nelle mille riunioni, assemblee, verifiche, tavoli di progettazione ecc che da quando ragiono mi sono auto-inflitto 🙂 in gruppi scout, collettivi, associazioni, fino al mio lavoro sociale, insomma tutto quello che di buono c’è stato e c’è in questo paese – stranamente (?) sempre ben distante dai partiti politici e dalla loro gestione organizzata del consenso… e del potere. Se c’è anche solo la possibilità che questa roba contagi un partito, senza che si faccia contagiare dalla sua burocrazia immobilista, beh per me è già un ottimo risultato. Restando dove sto, comunque mi fa piacere. Ecco i miei cinque minuti:

La mia parola è: socialità.

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è solo un po’ di nebbia, che annuncia il sole…

Sulle meraviglie d’itaglia ho scritto moltissimo, e da tempi non sospetti – per quanto possibile, almeno. E ogni volta, giuro e spergiuro che qui dovrei scrivere solo di cose serie, tipo amore morte musica illuminazioni viaggi libri vertigini artistiche e altra minuteria simile.

Ma poi non ce la faccio: l’esigenza di avere, almeno, detto la mia su quello che sta succedendo fuori dalla finestra arriva e sopravanza tutto.E’ chiaro, per puro lavaggio delle mani e della coscienza, ma è comunque troppo impellente per  sottrarmi.

E allora daje, ci siete riusciti: cari i miei 25 lettori, oggi parlo di intercettazioni, legge bavaglio e tutto il resto.

Però cominciamo dall’inizio: e l’inizio è che l’informazione, in itaglia, è una merda totale, asservita, arretrata, incapace, ignorante tanto quanto la borghesia più ignorante d’europa (cit) a cui si rivolge – perchè tanto la plebaglia che dovrebbe portare il glorioso nome di popolo, ha abdicato da troppo tempo all’uso del cervello per poter contare qualcosa in questo discorso.

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Stay hungry, stay foolish…

Sono onorato di essere qui con voi oggi alle vostre lauree in una delle migliori università del mondo. Io non mi sono mai laureato. Anzi, per dire la verità, questa è la cosa più vicina a una laurea che mi sia mai capitata. Oggi voglio raccontarvi tre storie della mia vita. Tutto qui, niente di eccezionale: solo tre storie.

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