Ne avrei di cose da scrivere – ogni giorno, a chili. E poi come diceva Virgilio (se mi ricordo bene!), nulla dies sine linea.

Vorrei scrivere su Alda Merini seppellita coi funerali di stato in duomo, dopo essere stata seppellita dallo stato per anni in un manicomio e poi ignorata e sminuita per ancora più anni dai sapientoni della letteratura… penso che se ne sarà fatte, di risate, tra una sigaretta e l’altra.

E vorrei scrivere dei librini PulcinoElefante fatti a mano, che mi hanno fatto inciampare nelle sue poesie, tanti anni fa, scoprendo un mondo di impensata resistenza umana fatto in casa, fatto col cuore.

E poi vorrei scrivere delle mille schifezze che l’itaglia continua ad eruttare – anzi, a ruttare, senza però esplodere mai (come nel film di Monty Python) spargendo ossa e budella dappertutto a parziale risarcimento della vergogna che mi infligge: coi suoi manifesti contro le moschee, con i suoi giovanardi che si permettono di giudicare (in tv ovviamente, come sempre) e condannare a morte postuma Stefano Cucchi, che è morto perchè era un drogato anoressico – e il fatto che possa essere stato ammazzato di botte dai carcerieri è solo un dettaglio tecnico secondario.

Mi schifa non avere nè tempo nè parole, e ritrovarmi con vecchi compagni di vecchie battaglie (perse, come sempre…) a dire che siamo anche stufi di prendere schiaffi gratis, tanto a nessuno interessa più niente.

Mi schifa stare a girare come un criceto nella sua ruotina…
ma sembra che in questi giorni non riesca a fare altrimenti.

Scusatemi.

Succede che da quando ho cambiato casa, riesco a svegliarmi.

Alzarsi non è più una impresa titanica che lascia strascichi di rincoglionimento per ore e ore; direi che mediamente, adesso ce la faccio. Tranne stamattina, naturalmente – ma è proprio per questo che ho potuto notare la differenza.

Sarà che la mia vita sociale è scomparsa, le mie performance notturne ridotte ai minimi (non pensate male, sto parlando dei dj set…) e si sa che invecchiando si dorme meno. Ah ecco, mi dovrei accorgere di stare invecchiando – e questo è un sintomo?

Non lo so, ma comunque è piacevole fare colazione chiacchierando, fare un paio di commissioni prima di andare a lavorare, leggersi qualche pagina di libro prima di scendere in garage e tirar fuori la macchina.

(ti rendi conto?)

Avevo libri di fiabe, e vari dischi di fiabe sonore: su 45giri (anzi, 7pollici, come direi adesso con l’esperienza del dj… ), erano quelle con la sigla A mille ce n’è… che è uno dei ricordi più lontani e preziosi, almeno per me.

Su un libro di fiabe illustrato, c’era la storia di Abdallah di terra e Abdallah di mare.

Troppo difficile da leggere, quel nome, per uno che a leggere sta imparando, una lettera alla volta: suona sbagliato, non assomiglia a nessuna parola conosciuta – e infatti anche chi l’ha scritto, oggi quel nome lo scriverebbe diversamente, con la u (Abdullah) che rende meglio il suono che fanno gli arabi quando lo pronunciano.
Ma il suono che fanno gli arabi quando lo pronunciano, in quel tempo lontano non è che l’avessero poi sentito in tanti.

Le illustrazioni me le ricordo: questo Abdallah di terra che era un povero pescatore, e Abdallah di mare che esaudiva i suoi desideri portandogli una dotazione di ogni ben di dio, tra cui mi ricordo di aver fotografato in modo indelebile, con i miei occhi di allora, anche delle perle lucenti.

Della fiaba non so dire più niente, già è strano che in quei tempi di Grimm e Perrault e Andersen, due omonimi arabi si siano infilati tra le pagine di un libro per bambini.

Però oggi so dire un sacco di cose sulla terra e sul mare, sugli arabi che lo attraversano, il mare, sperando disperatamente di raggiungere questa terra – e sulle ricchezze, sui ben di dio che qui ingrassano l’ego di gente che, voglio credere, quella fiaba da bambini non l’ha mai letta, e si vede. E so misurare la distanza in anni luce, da quella fiaba coi nomi strani, da quel disegno con le perle, fino a questo tempo povero, senza fiabe e con un nodo di cose che stanno per succedere e chissà quando scopriremo.

Però sto sulla rete, che è il regno del possibile, e quindi bastano tre parole su google per scoprire che quel libro di fiabe viene venduto, su ebay, e che la versione audio è anche lei in vedita, ma naturalmente e per fortuna anche in condivisione sui circuiti torrent… e che c’è chi l’ha ripresa, la fiaba, illustrandola di nuovo per farmela rileggere. E allora adesso ci vado.

Ci vorrebbe uno che su twitter ogni giorno manda “le bugie di oggi”.

Però sai che fatica? Solo ad aprire i giornali di oggi, ci trovi quella di quello là eletto direttamente dal popolo, quella di feltri su napolitano supporter (o come ha scritto) dell’unione sovietica, e non voglio pensare quali e quante altre.

Il fatto è che non serve parlare di come funziona la costituzione, di cos’erano i miglioristi, e di tutto quello che ogni persona sana e in grado di ragionare potrebbe tranquillamente ribattere davanti a questo fiume di palle. L’intelligenza non ha mai fatto granchè audience, ma qui ormai siamo alla cancellazione dai palinsesti.

Veramente, l’unica soluzione è fuggire a gambe levate dai media mainstream e difendere con le unghie e con i denti la rete – da tutti, anche dai sinistri con la regola facile (e la galera come corollario sempre pronto). Sarà faticoso, immaginare un posto liberoveramente?

Ecco, cominciamo a sforzarci. Immaginazione (via d-)al potere, please.
Possibilmente con una certa fretta.

A parte i complimenti ai tanti o pochi che avranno riconosciuto l’ennesimo verso alcolico da una canzone di Guccini, volevo (ri-?) segnalare che dentro al Tumblr (senza E, in questo caso!) da qualche tempo ci sono pure io -  se volete fare un giro sulla piattaforma di blogging più multimedia che io abbia trovato finora, mi trovate qui:

http://michelefrost.tumblr.com

Se passate, lasciate un saluto

A Londra stavo in un posto incredibile che è Hackney, periferia tesa e pesa di Londra e zona nativa di Edgar Allan Poe, blocks da Harlem al capolinea del 22 che porta in stazione (Liverpool station, se non ricordo male). Hackney voleva dire ghetto people, case occupate, clockers con le catenazze d’oro che giravano con cabrio sportive da cui usciva rap a un volume da alterazione del ritmo cardiaco. E voleva dire stare in campeggio a Londra, a 5 pounds cioè il prezzo più basso dell’universo, in un angolino degli Hackney marshes, il gigantesco giardino / parco / prato che rende questo posto a suo modo fantastico – un prato dove ci puoi trovare dai campionati di aquilone ai rave illegali (con dei carri di uk dub che ipnotizzano, tra l’altro…).

Ad Hackney ci sono i graffiti, ovviamente. E  ci sono i graffiti di Bansky, che dei graffiti è un genio totale. Roba così, per dire:

Uno di questi graffiti è  il rifacimento di un muro intero di una casa mezza diroccata, un tocco di gioia e di vita in un posto che prima ispirava solo in contrario:

L’altro giorno, la solita squadra antigraffiti che c’è dappertutto, mandata dai soliti distruttori della vita umana che comandano quasi dappertutto, è arrivata coi rulli e coi secchi di vernice nera, per cancellare lo scempio. Col proprietario di quel muro che è corso in comune a gridare, ma siete scemi? chi vi ha detto di cancellare Bansky dal MIO muro?!

Dai e dai, almeno il pezzo del balcone, con la famiglia di pagliacci che saluta il mondo è rimasta.

E mi sembra perfetto.
Ciao pagliacci, vi salutiamo da un altro pianeta.

Ok per me il basket era una cosa di famiglia, non ci voleva molto;  alcuni degli allenatori e dei commentatori di basket più famosi in Italia mi han tenuto sulle ginocchia da poppante, ed è per questo che non appena l’NBA è apparsa nei palinsesti italiani, ad orari improbabili e col commento dell’inimitabile “numero unoooo” Dan Peterson, io stavo lì con gli occhi sgranati a cercare di capire come potessero fare Julius Erving, Kareem Abdul Jabbar, Larry Bird e gli altri a fare dei numeri così tanto extraterrestri.

Senza far finta, io tenevo per Doctor J,  con tanto di maglietta di allenamento dei 76ers che oggi sarebbe un cimelio, usata fino alla consunzione.

Però quando la palla andava al 32 giallo gli occhi di tutti, anche i miei, si aprivano in contemporanea con la voce di Peterson, che esclamava: Maaaaaaagic!

Prima di Michael “Air” Jordan, prima di Pat Ewing, prima di Akeem… prima di tutti c’era Magic Johnson: così, Magic di nome, senza domande – il nome vero l’ho scoperto forse quindici anni dopo. Quando Magic annunciò al mondo di essere sieropositivo all’HIV, lasciando a bocca aperta mezzo pianeta, tra cui anche me ovviamente.

Gli anni son passati, la maglia gialla numero 32 sta nella galleria delle maglie ritirate dai Lakers, e io di Magic avevo un po’ perso di vista le vicende, fino ad oggi.

Oggi Magic Johnson compie 50 anni.

E’ ancora in salute, del resto può permettersi le migliore cure possibili, ed è anche impegnatissimo in campagne di prevenzione del contagio HIV e di informazione sull’AIDS, soprattutto tra gli afroamericani.

Tanti auguri Magic.  Di cuore.

Avrei un diario online, da riempire di foto e video fatti da me a cui dedicare ore e ore e ore, rifinire, ritagliare, cambiare i layout e le foto. Un tumblr, probabilmente – come questo, ma vuoi mettere? molto più vivo e pieno di cose e di contatti.

Avrei un ipod stracarico di musiche nuove e stravecchie, in ogni caso tendenzialmente molto incazzate, da sentire a volume alto in mezzo alla gente facendo lo slalom e risalendo la corrente al contrario senza farsi toccare – che dopo anni di esercizio sono diventato anche bravo, alla fine.

Avrei un twitter surriscaldato dalla quantità di messaggi in arrivo e partenza, foto e links anche solo per dire, io sono qui tu dove sei? come le oche di Lorenz.

Avrei pomeriggi sconfinati in bici, prati del parco su cui sdraiarsi a farsi accarezzare dal sole, in mancanza di meglio – una montagna di tempo da sprecare con soddisfazione, ore che durano giorni e giorni fino ad arrivare all’ora di cena. Questo non cambia, è il succo vero della faccenda, alla fine.

Me la giocherei diversamente – ma forse, eh – e vivrei meglio e di più, come è giusto, storie e storielle di ragazze invece di inseguire il grande amore che con gli occhi grandi ti fa grandi discorsi, mentre si scopa il suo coetaneo più grande e te lo viene pure a raccontare – però in lacrime, eh, perchè è sensibile.

Eppure anche se è stato doloroso e difficile, una fatica in salita – per chi non è così? Quindi non rimpiango niente, e poi lo sai, in ogni caso nessun rimorso.

Metti che sei un falegname, un po’ fricchettone magari – uno che aveva 20 anni negli anni 80 in Italia, insomma una storia di tanti:  o camicia bianca e orologio sul polsino, o spade in vena, o la faticosa strada per essere te stesso, con la libertà che diminuisce sempre di più e la vita che non ci vuol credere.

[Aldo Bianzino]

Metti che metti su famiglia, hai quasi 45 anni, un figlio, abiti in campagna, in provincia di Perugia, e in questa campagna tu e tua moglie ci piantate la marijuana – mica per farci smercio e traffici internazionali, eh – solo per potervela fumare senza dare soldi ai trafficanti medesimi.

Non sta bene, non si fa, non è nemmeno legale.

Eh già, c’è gente che da… da sempre, che io mi ricordi, fa casino per legalizzare l’uso personale della marijuana – ma in questo paese oggi non si può, comunque.

Quindi prima o poi ti beccano – perchè sono queste le cose su cui spendere soldi in indagini e appostamenti – e ti arrivano in casa, coperti dalla legislazione anti-droga assimilata all’anti-terrorismo, ti pigliano e ti portano in galera.

E tu, metti che sei un falegname un po’ fricchettone, che avevi 20 anni negli anni 80 in Italia… probabilmente la polizia non ti sta troppo simpatica, dopo quello che gli hai visto fare in questo paese, fin da quando eri un ragazzino.  Magari gli rispondi male, chi lo sa. Magari li mandi pure affanculo, chi può dirlo. Anche se hai i dreadlocks, hai fama di essere un pacifista nonviolento gandhiano, fai meditazione indiana… magari ti danno tanto addosso che qualcosa ti scappa.

E poi ti trovano la mattina dopo, in cella, morto.

Questa è la storia di Aldo Bianzino, morto in carcere a Perugia il 14 ottobre 2007. Suo fratello ha scritto una lettera a Napolitano che magari volete leggere.

Sua moglie era sul palco del secondo Vday di Beppe Grillo, ma era malata – in attesa di un trapianto di fegato. Non ce l’ha fatta, è morta qualche settimana fa.

Ora Rudra, il figlio di questa coppia, rimane da solo davanti all’incombenza di processi civili e penali, affidamento, completamento degli studi.

C’è un appello per raccogliere fondi:

Dopo la sentenza per l’incredibile uccisione di Riccardo Rasman a Trieste, qualche mese fa, un’altra sentenza dichiara colpevoli di omicidio degli agenti di pubblica sicurezza: quelli che ha avuto la sfortuna di incontrare, sulla strada del suo ritorno a casa, un ragazzo di nome Federico Aldrovandi, una mattina di alcuni anni fa a Ferrara.

Dei quattro poliziotti condannati, uno in questi giorni era in servizio… al G8 dell’Aquila, guarda un po’ – va beh, niente di cui stupirsi.

Tra qualche giorno Federico Aldrovandi avrebbe compiuto 22 anni.
Buon compleanno.

Verità grido il tuo nome.